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Mon ex-femme me traitait de parasite, aujourd’hui elle me supplie de revenir

NovelMaster Terminé

Romance 现实主义-Realistic重生-Reborn

Mon collègue m'a poussé hors d'une voiture en feu. Il est mort. Sa femme était enceinte de neuf mois, sur le point d'accoucher. Elle m'a poussé à l'épouser. J'ai quitté mon job, j'ai pris soin d'elle et du bébé, et j'ai passé six ans comme père au foyer à temps plein. Cuisine, ménage, lessive, le déposer à l'école. Elle ne voulait pas d'enfants avec moi. J'ai dit d'accord. Six ans. Pas une seule dispute. Jusqu'au jour où, au commissariat, Théo, six ans, m'a pointé du doigt en disant : — Je ne connais pas cet homme. Il essayait de m'enlever. Je l'ai regardé, et j'ai juste éclaté de rire. Six ans de dette. Payée en entier. Devinez qui a paniqué en premier quand j'ai tourné les talons et que je suis sorti de ce commissariat ? *** #### 1. L'un des néons du commissariat était cassé, il grésillait et clignotait — exactement comme le fil tendu au maximum dans ma tête. Théo était assis sur la chaise en face de l'inspecteur, ses petites jambes ballantes, avec l'air de quelqu'un qui prononce un jugement divin. — Je ne connais pas cet homme. Il me pointait du doigt. Six ans. Une prononciation claire, une élocution parfaite. C'est moi qui lui avais appris à parler. Depuis ses premiers balbutiements, chaque son, chaque syllabe, je les avais corrigés un par un. Y compris l'expression "Je ne connais pas". L'inspecteur m'a jeté un regard, puis a regardé Théo, l'air visiblement embarrassé. — Monsieur, l'enfant dit qu'il ne vous connaît pas… J'ai sorti mon téléphone pour lui montrer mes photos — ma pièce d'identité et notre livret de famille — et je les lui ai tendues. — Théo. Six ans. C'est mon beau-fils. Sa mère, Victoria, est ma femme. L'inspecteur a vérifié les documents, a vu que tout était en règle, et s'est visiblement détendu. — C'est donc un malentendu. Les enfants, parfois… — Ce n'est pas un malentendu, l'ai-je coupé. Théo continuait de balancer ses jambes, l'air totalement indifférent. Presque suffisant. Je connaissais ce regard. C'était le même que Victoria affichait lorsqu'elle écrasait ses subordonnés en réunion de travail. Je me suis accroupi pour me mettre à sa hauteur. — Théo… dis-moi. Qui t'a appris à dire ça ? Il a fait la moue. — Maman a dit que tu n'étais pas mon père. Mon père était un héros. Toi, tu es juste le monsieur qui habite chez nous. *Le monsieur qui habite chez nous.* J'ai répété ces mots lentement dans ma tête. Les muscles de ma mâchoire se sont contractés. Six ans. Deux mille cent quatre-vingt-dix jours. Debout à trois heures du matin pour préparer les repas. Petit-déjeuner prêt à cinq heures. Dépose à l'école à sept heures. Ménage à neuf heures. Courses à onze heures. Récupération à l'école à quinze heures trente. Aide aux devoirs le soir. Histoires lues jusqu'à ce qu'il s'endorme. Le monsieur qui habite chez eux. Ouais. C'était plutôt juste, au fond. La maison était au nom d'Alexandre. La voiture au nom de Victoria. Les économies sur le compte de Victoria. Je n'étais vraiment rien. — D'accord. Je me suis relevé. L'inspecteur disait encore quelque chose — probablement le blabla habituel sur le fait que "les enfants ne mesurent pas la portée de leurs mots". Je n'écoutais plus. J'ai rangé mon téléphone et j'ai poussé la porte du commissariat. Le vent de mars m'a fouetté le visage, frais et piquant. Sur le perron, j'ai repris mon téléphone et j'ai envoyé un WhatsApp à Victoria. « Ton fils est au commissariat de l'avenue Jean-Jaurès. Il a dit aux flics que j'étais un kidnappeur. Viens le chercher. » J'ai fixé l'écran une seconde, puis j'ai ajouté une dernière ligne. « Divorçons demain. » Quinze secondes après l'envoi, mon téléphone a vibré. Un appel de sa part. J'ai rejeté l'appel. Je n'avais pas envie d'entendre sa voix aujourd'hui. Six ans. Tout ce que j'avais à dire, je l'avais déjà dit. Le reste ne méritait plus de mots. J'ai descendu les marches. Derrière moi, Théo a commencé à pleurer — comprenant sans doute que personne ne viendrait le consoler dans l'immédiat. Avant, dès qu'il pleurait, mes jambes se dérobaient. Aujourd'hui, je n'ai rien senti. À partir de maintenant, j'en avais fini de m'occuper de lui.

Chapitres (1)

第1章

Mon collègue m'a poussé hors d'une voiture en feu. Il est mort. Sa femme était enceinte de neuf mois, sur le point d'accoucher. Elle m'a poussé à l'épouser. J'ai quitté mon job, j'ai pris soin d'elle et du bébé, et j'ai passé six ans comme père au foyer à temps plein. Cuisine, ménage, lessive, le déposer à l'école. Elle ne voulait pas d'enfants avec moi. J'ai dit d'accord. Six ans. Pas une seule dispute. Jusqu'au jour où, au commissariat, Théo, six ans, m'a pointé du doigt en disant : — Je ne connais pas cet homme. Il essayait de m'enlever. Je l'ai regardé, et j'ai juste éclaté de rire. Six ans de dette. Payée en entier. Devinez qui a paniqué en premier quand j'ai tourné les talons et que je suis sorti de ce commissariat ? *** #### L'un des néons du commissariat était cassé, il grésillait et clignotait — exactement comme le fil tendu au maximum dans ma tête. Théo était assis sur la chaise en face de l'inspecteur, ses petites jambes ballantes, avec l'air de quelqu'un qui prononce un jugement divin. — Je ne connais pas cet homme. Il me pointait du doigt. Six ans. Une prononciation claire, une élocution parfaite. C'est moi qui lui avais appris à parler. Depuis ses premiers balbutiements, chaque son, chaque syllabe, je les avais corrigés un par un. Y compris l'expression "Je ne connais pas". L'inspecteur m'a jeté un regard, puis a regardé Théo, l'air visiblement embarrassé. — Monsieur, l'enfant dit qu'il ne vous connaît pas… J'ai sorti mon téléphone pour lui montrer mes photos — ma pièce d'identité et notre livret de famille — et je les lui ai tendues. — Théo. Six ans. C'est mon beau-fils. Sa mère, Victoria, est ma femme. L'inspecteur a vérifié les documents, a vu que tout était en règle, et s'est visiblement détendu. — C'est donc un malentendu. Les enfants, parfois… — Ce n'est pas un malentendu, l'ai-je coupé. Théo continuait de balancer ses jambes, l'air totalement indifférent. Presque suffisant. Je connaissais ce regard. C'était le même que Victoria affichait lorsqu'elle écrasait ses subordonnés en réunion de travail. Je me suis accroupi pour me mettre à sa hauteur. — Théo… dis-moi. Qui t'a appris à dire ça ? Il a fait la moue. — Maman a dit que tu n'étais pas mon père. Mon père était un héros. Toi, tu es juste le monsieur qui habite chez nous. *Le monsieur qui habite chez nous.* J'ai répété ces mots lentement dans ma tête. Les muscles de ma mâchoire se sont contractés. Six ans. Deux mille cent quatre-vingt-dix jours. Debout à trois heures du matin pour préparer les repas. Petit-déjeuner prêt à cinq heures. Dépose à l'école à sept heures. Ménage à neuf heures. Courses à onze heures. Récupération à l'école à quinze heures trente. Aide aux devoirs le soir. Histoires lues jusqu'à ce qu'il s'endorme. Le monsieur qui habite chez eux. Ouais. C'était plutôt juste, au fond. La maison était au nom d'Alexandre. La voiture au nom de Victoria. Les économies sur le compte de Victoria. Je n'étais vraiment rien. — D'accord. Je me suis relevé. L'inspecteur disait encore quelque chose — probablement le blabla habituel sur le fait que "les enfants ne mesurent pas la portée de leurs mots". Je n'écoutais plus. J'ai rangé mon téléphone et j'ai poussé la porte du commissariat. Le vent de mars m'a fouetté le visage, frais et piquant. Sur le perron, j'ai repris mon téléphone et j'ai envoyé un WhatsApp à Victoria. « Ton fils est au commissariat de l'avenue Jean-Jaurès. Il a dit aux flics que j'étais un kidnappeur. Viens le chercher. » J'ai fixé l'écran une seconde, puis j'ai ajouté une dernière ligne. « Divorçons demain. » Quinze secondes après l'envoi, mon téléphone a vibré. Un appel de sa part. J'ai rejeté l'appel. Je n'avais pas envie d'entendre sa voix aujourd'hui. Six ans. Tout ce que j'avais à dire, je l'avais déjà dit. Le reste ne méritait plus de mots. J'ai descendu les marches. Derrière moi, Théo a commencé à pleurer — comprenant sans doute que personne ne viendrait le consoler dans l'immédiat. Avant, dès qu'il pleurait, mes jambes se dérobaient. Aujourd'hui, je n'ai rien senti. À partir de maintenant, j'en avais fini de m'occuper de lui.