Mon ex-mari milliardaire veut mon pardon ? Jamais de la vie

Cela faisait une semaine que je n'avais pas soumis de demande de remboursement. Adrien Dumont s'en est enfin aperçu. Il m'a jeté une carte noire au visage, un regard de mépris gravé sur les lèvres. — J'ai déjà payé la dialyse de ton père. Arrête de me faire chier avec tes broutilles. — Je sais que ton gouffre financier est sans fond, mais pas besoin d'être aussi désespérée. Ce qu'il ne savait pas, c'est qu'au moment où j'ai rattrapé cette carte, j'avais déjà signé mon accord de don d'organes et les papiers du divorce. En passant la porte, je portais le même sweat à capuche délavé et bouloché qu'il m'avait balancé il y a cinq ans. Personne ne croirait que la femme d'Adrien Dumont — l'homme qui contrôlait la moitié de l'industrie du divertissement — devait prendre en photo des reçus pour des paquets de serviettes hygiéniques à cinq euros et les envoyer à sa secrétaire pour approbation. Tout ça parce qu'il était convaincu qu'une fille comme moi, une michto à ses yeux, deviendrait pourrie à la seconde où elle aurait du liquide entre les mains. But il y a une semaine, quand mon père a eu une insuffisance rénale et a eu besoin d'une transfusion d'urgence, je me suis mise à genoux pour lui supplier de me donner trente mille euros. Sa secrétaire a délibérément annulé ma demande de virement, un sourire aux lèvres, en disant qu'elle voulait m'aider à perdre mes « mauvaises habitudes de profiteuse ». Adrien n'a jamais su que j'avais avalé cette humiliation uniquement pour garder mon père en vie dans sa clinique privée. Maintenant que mon père avait été débranché pour défaut de paiement et que ses cendres avaient été dispersées, je n'avais plus aucune raison de rester et de jouer son chien obéissant. 1. Mon téléphone a vibré. Le message d'Adrien s'est affiché sur l'écran, dégoulinant d'une charité condescendante. « J'ai fait reprendre le traitement de ton père. À partir de maintenant, tiens-toi tranquille. Et arrête de mentir pour me soutirer du fric. » « Je sais que c'est dur de sortir de la dèche, mais mon argent ne s'escroque pas si facilement. » J'ai fixé ces deux lignes avec un calme étrange. J'ai tapé un seul mot en réponse. « OK. » J'ai posé mon téléphone et j'ai signé les papiers du divorce devant moi. Adrien pensait probablement que si je ne lui avais pas demandé de remboursement depuis trois jours, c'était juste pour faire un caprice. Ce qu'il appelait « me faire la gueule ». Après tout, ces trois dernières années, j'avais vécu comme un chien pour payer les factures médicales de mon père. Je n'avais aucun revenu. Adrien ne voulait pas que je travaille. Il disait que c'était humiliant pour son image que sa femme soit vue en public en train de bosser. Mais il ne me donnait pas non plus d'argent pour la maison. Chaque centime que je dépensais devait être approuvé par l'entreprise. Des courses ? Approbation. Des serviettes hygiéniques ? Approbation. Même un ticket de métro à deux euros devait être accompagné d'un reçu scanné dans le système. Et celle qui validait tout ça, c'était sa secrétaire personnelle, Sibylle Roy. Cette femme qui était à ses côtés depuis la fac. Il y a trois jours, l'hôpital a émis un avis de pronostic vital engagé. Mon père a fait une hémorragie cérébrale soudaine et devait être opéré d'urgence. Deux cent mille euros. Pour Adrien, c'était à peine le prix d'une bouteille de grand cru. Je l'ai appelé, paniquée. Après une dizaine de tentatives, quelqu'un a enfin décroché. Mais c'était Sibylle. — Léna, Adrien est en réunion. Qu'est-ce qu'il y a de si urgent ? Je me fichais de tout le reste. Je l'ai suppliée en pleurant. — Sibylle, s'il te plaît, passe-moi Adrien. Mon père est en train de mourir, j'ai besoin de deux cent mille euros pour l'opération ! Sibylle a ricané doucement. — Léna, tu connais les règles de l'entreprise. — Deux cent mille euros, ce n'est pas une petite somme. Tu dois passer par le protocole de validation. — Adrien déteste ceux qui ne respectent pas les règles. Si tu demandes de l'argent directement comme ça, il va s'énerver. — Dépêche-toi de soumettre une demande sur le logiciel de travail. Je la validerai dès que je la verrai. Elle a raccroché. Mes mains tremblaient tellement que je pouvais à peine tenir mon téléphone pendant que je remplissais le formulaire sur ce putain de logiciel interne. Motif : Frais d'opération de mon père. Montant : 200 000 €. Pièce jointe : Avis de pronostic vital engagé. Envoyer. J'ai fixé l'écran. Une seconde, deux secondes. Dix minutes plus tard, mon téléphone a sonné. Ce n'était pas une confirmation de virement. C'était une notification de rejet du système. Refusé par : Sibylle Roy. Motif du rejet : Format de la pièce jointe illisible. Veuillez scanner à nouveau et renvoyer. Chaque goutte de sang dans mes veines s'est glacée. 2. J'ai repris des photos. Mes mains tremblaient, rendant les images légèrement floues. J'en ai pris une autre. Chaque seconde était une question de vie ou de mort. J'ai soumis à nouveau la demande. Cinq minutes plus tard, rejeté. Motif du rejet : Montant demandé trop élevé, nécessite un devis détaillé, précis jusqu'au prix de chaque médicament. Je devenais folle. L'opération n'avait même pas encore eu lieu, le médecin était toujours en salle de déchocage — où étais-je censée trouver une facture détaillée au centime près ? J'ai envoyé un message à Sibylle sur WhatsApp. « S'il te plaît, valide d'abord. C'est une question de vie ou de mort ! » « Je te donnerai les détails plus tard. Sibylle, c'est une vie humaine ! » Sibylle m'a renvoyé un emoji mignon. « Léna, ce n'est pas que je ne veux pas t'aider. » « C'est juste le fonctionnement du service financier. C'est difficile pour moi aussi. » « Tu as toujours été trop négligente. Tu ne peux pas importer tes mauvaises habitudes de pauvre dans une famille aisée. » « Adrien a dit qu'il devait t'apprendre la discipline. » Je me suis effondrée à genoux devant le bloc opératoire, le téléphone à la main. Comme un chien errant à qui on aurait brisé l'échine. J'ai envoyé des textos, des messages vocaux à Adrien. « Adrien, je t'en supplie. » « Si tu me donnes cet argent, je ferai tout ce que tu veux à partir de maintenant. » « Je ne ferai plus d'histoires. Je ne serai plus jalouse de Sibylle. S'il te plaît, sauve mon père. » Une demi-heure plus tard. Adrien m'a enfin renvoyé un message vocal. Le fond sonore était bruyant, sa voix trahissant l'irritation d'un homme légèrement éméché. — Fais ce que Sibylle te dit. — Arrête de me casser les couilles. À ce moment précis, la lumière du bloc opératoire s'est éteinte. Le médecin est sorti, a retiré son masque et a secoué la tête avec regret. — Je suis désolé. Si le virement était arrivé ne serait-ce que dix minutes plus tôt pour qu'on puisse injecter le traitement... Je n'ai pas entendu la suite. J'ai juste senti le monde s'effondrer dans un silence de mort. Ce vieil homme qui m'avait élevée à la dure, qui faisait les poubelles pour payer mes études — Il était mort dans cette ville opulente à cause d'un formulaire d'approbation « mal formaté ». Alors que son corps se refroidissait peu à peu, mon amour pour Adrien s'est éteint de la même manière. Pendant trois jours, j'ai tout géré seule. La crémation, les obsèques. Je n'ai rien dit à Adrien. Parce que ça ne servait plus à rien. N'avait-il pas peur que je l'escroque ? Désormais, je ne lui demanderais plus un seul centime. J'ai regardé le « message de charité » qu'Adrien venait de m'envoyer. Un sourire amer s'est dessiné sur mes lèvres. Il pensait que je jouais à un jeu pour attirer son attention. Il ne savait pas que c'était la dernière once de dignité que je lui accordais. Soudain, une notification est apparue sur Instagram. Sibylle venait de publier quelque chose. La photo montrait un restaurant japonais ultra-chic et la main d'un homme portant une Patek Philippe au poignet — la montre même que je voulais offrir à Adrien autrefois. Légende : « Merci au boss de m'avoir invitée dans un si bel endroit. Pendant que d'autres ne savent que pleurer pour gratter du fric. Trop relou. » J'ai aimé la publication. C'était la première fois que je "likais" un post de Sibylle. La seconde suivante, Adrien m'appelait. Il avait probablement vu mon "like" et pensait que je faisais encore une crise de jalousie passive-agressive. Je n'ai pas répondu. Il m'a envoyé un message à la place. « Léna, c'est quoi ce délire avec ton like ironique ? » « Ne fais pas d'histoires pour rien à Sibylle. Elle fait juste son boulot. » « Supprime ça tout de suite, ou je bloque ta carte. » Son boulot ? Son boulot consiste à assassiner des gens ? J'ai ri. J'ai ouvert la publication et j'ai laissé un commentaire en dessous. « Mademoiselle Roy a grimpé les échelons en refusant l'argent qui aurait pu sauver la vie du père de la femme de son patron. Quelle belle promotion. J'espère que vous resterez bloqués ensemble pour toujours — la pute et le chien, pour le meilleur et pour le pire. » Publier. Bloquer. Éteindre le téléphone. Le monde s'est enfin tu. 3. J'ai commencé à faire mes valises. En réalité, il n'y avait pas grand-chose à emballer. J'avais vécu dans cette prétendue maison pendant trois ans. Les choses qui m'appartenaient se comptaient sur les doigts d'une main. Le dressing était immense. Le côté gauche était rempli de costumes sur mesure d'Adrien. Le côté droit abritait plusieurs coffres verrouillés — pour les bijoux et les sacs de créateurs. Sibylle possédait les clés et l'accès par empreinte digitale. Chaque fois que je devais assister à une soirée, je devais lui demander la permission comme si j'empruntais des accessoires de théâtre. Après utilisation, je devais les lui rendre. Une fois, j'avais accidentellement taché l'ourlet d'une robe. Sibylle m'avait forcée à rédiger une lettre d'excuses de trois mille mots devant les domestiques. Elle avait aussi retenu l'argent de mon « budget de subsistance » du mois suivant. Adrien s'était contenté de regarder la scène, l'air détaché : « Sibylle essaie juste de te donner une leçon. Ces affaires coûtent cher. Tu n'aurais jamais les moyens de les rembourser. » C'est vrai. Je n'en avais pas les moyens. J'étais orpheline. Une « moins que rien » à leurs yeux. J'ai ouvert mon petit coin de placard. À l'intérieur pendaient quelques pulls boulochés. Plusieurs jeans délavés. La seule pièce correcte était le T-shirt blanc que je portais le jour de notre mariage civil, trois ans plus tôt. À l'époque, je n'étais pas encore l'ombre d'Adrien. J'étais la plus jeune doctorante en physique de la Sorbonne, un génie prometteur. Adrien disait qu'il aimait ce côté froid et brillant chez moi. Il m'avait dit : « Léna, épouse-moi. Je t'offrirai un vrai foyer. » Je l'avais cru. J'avais abandonné mon opportunité de partir étudier à l'étranger, ignorant les supplications de mon directeur de thèse pour que je reste. Je m'étais transformée en femme au foyer, devenant une véritable blague dans cette cage dorée. J'ai retiré le sweat bon marché qu'Adrien méprisait tant. J'ai enfilé ce T-shirt blanc jauni par le temps. Le jean était un peu lâche maintenant. Ces trois dernières années, j'avais perdu dix kilos. J'ai sorti une vieille valise usée. J'y ai rangé quelques livres, des photos et l'urne funéraire de mon père. Rien d'autre. Tout le reste dans cette immense villa n'avait rien à voir avec moi. Je suis descendue. La gouvernante, Françoise, dépoussiérait un vase. En me voyant avec ma valise, elle a levé les yeux au ciel. — Madame Dumont, vous fuguez encore ? — Monsieur Dumont a dit que si vous franchissiez cette porte aujourd'hui, ce ne serait pas la peine de revenir. — Ah, et Monsieur veut de la soupe pour le dîner. N'oubliez pas de la préparer avant de faire vos caprices. Dans cette maison, même les domestiques me prenaient de haut. Parce qu'ils savaient que je n'avais même pas l'autorité nécessaire pour valider leurs salaires. En fait, mon « argent de poche » mensuel était inférieur à leur paie. Je me suis arrêtée et j'ai fixé Françoise. — Préparez-la vous-même, votre soupe. Ou demandez à Sibylle de s'en charger. Françoise s'est figée, visiblement choquée de me voir tenir tête pour la première fois. — C'est quoi ce ton ? Croyez-moi, je vais le répéter à Monsieur... — Allez-y. J'ai attrapé ma valise et j'ai franchi la porte d'entrée de la villa sans un regard en arrière. Le soleil était aveuglant. J'ai levé la main pour protéger mes yeux. Trois ans. Je venais enfin de sortir de ce tombeau. 4. Adrien est revenu plus vite que prévu. Il avait probablement vu mon commentaire et était hors de lui. Pas pour me consoler, bien sûr. Mais pour obtenir justice pour sa précieuse secrétaire. Je n'arrivais pas à trouver de taxi à la sortie de la résidence privée. Une Maybach noire a pilé devant moi dans un crissement de pneus strident. La portière s'est ouverte. Adrien est sorti, le visage déformé par la rage. Sibylle le suivait de près, les yeux rougis, affichant la mine déconfite d'une pauvre victime. — Léna, c'est quoi ton putain de problème ? Adrien m'a attrapé le poignet. — Présente tes excuses à Sibylle, immédiatement ! — C'est quoi ces conneries que tu racontes sur les réseaux ? Ça t'apporte quoi de détruire la réputation de quelqu'un comme ça ? J'ai regardé ce visage qui, autrefois, faisait battre mon cœur à tout rompre. Aujourd'hui, je ne ressentais que du dégoût. — Des conneries ? J'ai dégagé ma main d'un coup sec et j'ai fixé froidement Sibylle. — Est-ce que je raconte des salades ? Mademoiselle Roy ne connaît-elle pas la vérité ? — Il y a trois jours, mon père était sur la table d'opération, suspendu à un virement pour lui sauver la vie. — Mademoiselle Roy a rejeté ma demande sous prétexte que le format était incorrect et le montant trop élevé. — Est-ce que Monsieur Dumont est au courant de ça ? Adrien s'est figé un instant. Il ne connaissait visiblement pas les détails. Il savait seulement que je réclamais de l'argent et que Sibylle avait dit que ce n'était pas conforme au protocole de l'entreprise. Il a instinctivement tourné les yeux vers Sibylle. Le corps de Sibylle s'est mis à trembler, des larmes coulant instantanément sur ses joues. — Adrien... je n'ai pas... — Je ne faisais que suivre les procédures financières de la boîte. — Et... et Léna était super agressive au téléphone. Je ne savais pas que c'était pour sauver son père... — En plus, j'ai dit à la compta de préparer le dossier après coup. C'est juste Léna qui n'a pas soumis de nouvelle demande. Quelle langue de vipère. Quelle excuse commode. « Elle n'a pas soumis de nouvelle demande. » Mon père était déjà mort. J'aurais dû envoyer la demande directement en enfer pour qu'elle soit validée ? Après l'avoir écoutée, Adrien a froncé les sourcils encore plus fort. Il s'est tourné vers moi, le regard plein de déception. — Léna, tu me déçois vraiment. — Sibylle faisait juste son travail. Tu es obligée d'être aussi vicieuse ? — Ton père n'avait pas juste des problèmes de santé chroniques ? Comment ça aurait pu être si grave d'un coup ? — Pour une simple histoire d'argent, tu vas traîner Sibylle dans la boue sur Internet ? Où est ton éducation ? Mon éducation ? Il ose faire la morale sur l'éducation à la complice d'un meurtre ? J'ai ri amèrement. — Adrien, tu es désespérément aveugle. — Puisque tu as une confiance si aveugle en elle, nous n'avons plus rien à nous dire. — Les papiers du divorce sont sur le bureau de ton bureau. Signe-les. J'ai attrapé ma valise pour partir. Adrien, enragé par mon attitude, m'a arraché la valise des mains et l'a fracassée au sol. La fermeture éclair d'une valise si vieille a cédé sous le choc. Mes affaires se sont éparpillées partout. Quelques vêtements usés. Des bouquins. Et une boîte en bois noir. L'urne funéraire a roulé une fois, deux fois, avant de s'arrêter pile aux pieds d'Adrien. Adrien s'est figé. Il a fixé la boîte, ses pupilles se contractant violemment. — C'est quoi, ça ? Je me suis penchée et j'ai ramassé l'urne avec précaution, en essuyant la poussière d'un revers de main. — C'est mon père, Adrien. Tu es satisfait, maintenant ?